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Lo bonito de las pequeñas cosas es que siempre están ahí escondidas como que despiertan muy temprano con sus pequeños ojos como el árbol amarillo que su tronco es tan delgado que parece que flotara sobre el suelo como una gran estrella brillante Algunas tardes está un pajarito arriba de un cerro mirando el sol tomando gota a gota la lluvia que reposa por ahí Y el azúcar rubia pequeña cayendo al té después viene la miel cayendo más lento a veces sólo es la miel La brisa del otoño me empuja como si fuera una de sus hojas y roba bufandas por todos lados lanas envolviendo la ciudad Y quizás es tan cotidiano como el agua que lava mi cara las mañanas pero me forman siempre una sonrisa

Me gusta ir por ahí mirando a las personas ver lo bellos que son ver al hombre  en el centro del universo verlo cansado con sueño enojado feliz Me gusta ir por ahí observando algo más que su piel sus vidas tan diferentes o  tan iguales a la mía ¿Sabran lo perfectos que son? sus arrugas, sus lunares sus dientes, sus manos sus piernas sus cabellos Viéndolos con fascinación como si no fuera parte de ellos ¿Cómo estudiarlos  objetivamente, si soy parte del  experimento?

Me gustaría volver a hacer una carpa dentro de mi habitación, ya sabes con las frazadas y sábanas de las camas, desordenar todo y transportar mis objetos favoritos adentro, como lo hacía cuando pequeña... llevar cojines, libros, una lámpara o linternas, revistas para recortar y cosas para decorar como relojes, muñecas y pañuelos... y volver a sentirme tan segura en un refugio que podría caerse con un fuerte soplo del lobo feroz. Recuerdo el sur, los cielos blancos y todo lo demás... verde, las gotas de agua a punto de caerse de las ramas, los pétalos de algunas flores en los charcos... En algún momento deje de hacer carpas porque empecé a guardarlas adentro, entre el alma y el corazón. No creo que sea algo malo, no sé si algo bueno, pero siempre es bueno repetir lo que nos hace feliz, aunque parezca ridículo a ratos.

los niños botaron basura a la calle. los niños no creían que la ciudad era un robot gigante, les dije que el ruido que se escucha es parecido al que hacen las máquinas, y por eso también están tan llenas de humo, los niños  no creían que las calles fueran sus cables y que todo fuera tan artificial como la ropa que uso  los niños no me creían hasta que la ciudad despertó enojada y empezó a destruir el mundo. los niños dejaron de...

Los aviones no te enseñan a volar como los pájaros ni saben cantar, no pueden filmar el cielo con sus ojos pequeños o comer gusanos a cualquier hora No pueden esconderse de los gatos entre ramas y hojas ni tener un nido, plumas de colores que podamos intercambiar o que se puedan batir los aviones no pueden planear en bandada al atardecer, tener visión nocturna, o posar sobre una flor un avión no es mas que metal inerte metal

Soy la agujeta que el niño Jesús aún no sabe atar sólo es el resultado de enredos y nudos mal hechos. por los siglos de los siglos...

La virgen tiene los labios partidos la belleza perdida un balazo en la garganta y el alma hecha piedra Yo vi crecer a tu hijo con todos sus fantasmas Yo lo vi crecer en el cine, rubio y de ojos azules Yo lo leí en la biblia, lo escuché de los curas, lo olí en los inciensos, y tatuado en los vitrales La virgen perdió su forma se descascaro su pintura profanaron su imagen y olvidaron a su hijo son sólo crucifijos de poco valor que cuelgan de un montón de cuellos  como objetos de exhibición  y los venden en cualquier parte como figuras de acción quizás el cristianismo ya no tiene salvación Virgencita,  escúchanos , te rogamos   Virgencita,  escúchanos , te rogamos   Virgencita,  escúchanos , te rogamos

Mis cantantes ya están viejos, igual que mis poetas cada día están más muertos...